Genios en compacto, como trato. Mi alma en tu mano, y mi voz, en tu altavoz. Somos la razón y el odio que se juntan para presentarte el estandarte. Ese horizonte, donde tu crees caer al llegar, es mi vida. Allá arriba, la caída, seguro que no te deja con vida. ¿Estás seguro de tu
Versos, versos, versos… Y de repente, ecos. ¿Quieres textos? Y tan sólo veo pre-textos, efectos, de las cuatro paredes que encierran tu esqueleto. Grita, al menos. Entre puntos y comas, rezas por ser un capítulo de la vida de alguien… y olvidas ser protagonista. Escribir tu vida, entre lineas, susurrando, maldiciones todo el día. Tal
Hombre de pisada fuerte. De esas, que te hunden hasta el tobillo. De caminar constante. De respirar calmado. De lunas en noches tranquilas. Hombre de guerras contra el tiempo. Y en el paso, del constante, tras el tiempo en paro, es cuando, las pisadas llegan hasta la rodilla, y son brazos, los que te tienen
«Mira, este es el camino», me dijo un tipo, disfrazado de interés y con luces, pero me dije, que esa cara me sonaba, y entre bombos y cajas, siempre hay balas, mientras gritos y sirenas, se desplazan por el mar de basura, creyendo, en oraciones y mentiras, de humanos que van en contra. Estamos, que
Entre versos, espacios de tiempo, que llegan a puntos finales. Entre letras, suspiros de vidas ajenas… entre letras, una vida entera. Pero, en recuerdos, vivos muertos, que mueren con el pasar de las páginas. Un punto y final. Donde no hay capítulos, ni segundas partes. Entre versos, hay suicidios, que dejan páginas llenas de tinta…
Mírame, mírale… el tiempo no se ve, pero se va, se marcha, y mientras pasa, saluda y se te escapa. Más allá… es silencio, perdido, porque no encuentra, tiempo, para decirlo. Y entre tantos, son muchos, los lentos. Que pierden vida, entre versos, repetidos, versos, repetidos, versos… ¡bah! ¿Qué es esto? Fotocopias de días repitiendo.