Una vida llena de letras, y tinta, que cae por el papel hasta el suelo… la supervivencia, indigna y llena de pereza, en busca de no ser esclavo de la vida, y la mentira; es, que los días pasan, que el sol se apaga cada noche y que cada mañana levantas, sin saber qué es
Poeta que escribe para vos, he aquí yo, en cuerpo y letra, y sin voz… un corazón, y sangre como tinta de dolor… Color rojo sangre, y negro como el fondo de mi corazón, oscura mi alma, con o sin razón, perdido y errante en adiós… Voces en eco aquí dentro, latidos dispersos, y perversos,
Después del amanecer, es más bello el color de tu piel, juntos o no, se dibujan sonrisas otra vez, a través, de tu mirada puedo ver, mi reflejo en tu ser, entre los destellos, desaparecer… Ser de papel, entre tintas de miel, nada que ver con otros él, tendré el mundo del revés, intentando una
En el exterior, del interior, de tu cuerpo, estoy yo… en el perdón, mi odio, y en mi odio, tu dolor… en mi mirada hay desesperación, pedazos rotos de amor, en mi caminar, hay total convicción de saber que hay al final de camino… entre pasos, no estás tú, y tú no eres protagonista de
Últimamente no me gusta lo que escribo, es un suicidio lectivo… tinta que cae abajo en el olvido, borrando entre líneas, muchas vidas… y tal vez más depresivo son, y don no existe sino sólo sueños que se van perdiendo con el caer del sol… No hay nuevo día, sólo despertar de pesadillas para continuarlas
Caminos que se retuercen, se mezclan y se mecen por el vaivén del viento que acompaña a las olas… olas que me ahogan… tal vez deba renunciar… o luchar, luchar por una batalla perdida, por lamer mis heridas y correr al suicidio a manos del enemigo… o huir ahora… ahora que se está a tiempo…