Somos hombres de papel, escondidos entre tu piel, armados con bolígrafos llenos de tinta, pintamos tu vida… escribimos durante noche y día, y hasta las lágrimas se nos secan. Caminamos ausentes, entre la gente, intentando esquivar cuerpos para poder ver la tierra. Y a veces, nos paramos en medio del tiempo, de la gente, y
Dejo el tiempo, parado en mi recuerdo. Pause en mi corazón, lagrima parada, en el momento que recorre mi cara. Soy yo. ¿Quién eres tú? Heme aquí sediento de depresiones, que recorren mi desorden, y me absorben… estuve en tu pasado, y ahora yo no lo recuerdo. El olvido crea oscuridad, en mi cabeza, y
Tras el día, las luces se apagan, tras tus latidos, mil depresivas, tras tu espectro sentado en la cama, una sola razón por la que levantar, luchar… y tan cansado ya… que poco a poco todo da igual… Escribir por escribir, deprimir por decidir, resignarse a morir, o vivir muerto, haciendo aquello, que te mata
¿Cuántos… a escondidas pasan noches leyendo temores que recorren mis venas? ¿Cuántos… creen ver escrito lo que yo una vez sentí… tantos, tras el telón, y yo aquí escondido? ¿Cuántos? Un puñado de años, constante y escribiendo, día tras día, y heme aquí desnudo… cubierto de tinta… la verdad, es que este lugar no es
Es un mundo preparado, un mundo de receta donde todos caminamos, hacia algún lado… Un mundo donde por algo, pagas algo… es un mundo con tanto silencio, que la gente no sabe escuchar sus propios pasos… un mundo de locos para locos, y no importa, cuantos relojes tengas en las manos, el tiempo es lo
Como el sabor que se queda en tu boca, el recuerdo que llega cuando estás con otro(a), como el tiempo que hace que no sabes, como los teléfonos que se borran y se olvidan, tan sencillo como ir quitando de mi vida todo, menos el recuerdo que viene y se va como el tiempo, como