La gente no ve, cuánto trabajo hay detrás. La gente no entiende si quedas horas y horas despierto, o si es cuestión de ellos o tú. La gente simplemente quiere recibir, y eso es lo único que quieren. No hay feedback, salvo por reductos que estallan en emociones y luego se apagan. Es como si
Primero fue el dolor, después los movimientos esquizo, corriendo de un lado a otro… años de proceso, procesos de control… encuentro en el dolor, la pasión por la tinta, que recorre digital, y baja hasta las teclas… la vida, queda impresa, y mi vida queda expuesta… ¿te molesta? no leas… ¿te obsesiona? devórame hasta donde
Cansado de, la vida que. Versos es, puedes ser, has de ver, he de creer… He de creer, en mí, y tal vez en lo que mis ojos ven. He, de creer que puedo hacer, todo lo que no se puede hacer… afan de superación no es, es demostrar-me que he de permanecer vivo y
Preso de libertad in etéreo cuerpo ante el paso del tiempo. Es el tiempo, condena del verso, que queda intacto ante tantos años. Tan sólo escribo, hasta perder las manos… cortarlas no es un paso. Actos arcaicos de condenados a la ausencia de decisión. Libres condenados a no saberlo. Con tu tiempo yo me hago
Cuando es silencio lo que reina, la noche es larga. Mis ojos se cansan, y mi mirada se pierde por la ventana… tan sólo veo fantasmas, que campan a sus anchas por las calles… tu alma escapa, y vaga, mientras el tiempo pasa… me espera la cama, como todas las noches, pero no me llama…
Y dias mueren con la rutina, la vida, queda en pausa por misiva, y tú, derivas, por hechos con ira. Y tu tiempo muere con tonterías, y tu vida, muere por sus tonterías, y mi vida se va en proceso de las suyas. Pero, yo recupero, y muero, más que ellos. Igual que morir más,