Sueñas con ver más allá de la realidad, mientras un bombo y una caja te deja sumergido en una enfermedad que te desvela por las noches… tanto pensar tiene que ser malo, tanto odio a la cama tiene que ser raro… mientras pierdo el combate contra mis párpados, mi cuerpo se desgata a cada paso,
Y es que me pierdo entre un mundo al que vacío con miradas, que se quedan clavadas y que se me clavan. No importa ya nada. Podré perder el silencio y volverme loco con tu ausencia, buscar la manera, de distraer a mi cabeza, mientras poco a poco la melancolía de días bellos corroen mi
Tan tarde como temprano es el hecho de estar triste… tarde porque ya todo ha pasado y temprano porque todavía me queda mucho… en estos momentos es cuando, me destripo a mí mismo y me hago daño… por no saber lo que está pasando. Estoy sumergido en un bucle infinito del cual no puedo salir,
La evolución del escritor, a veces, es guiada por la de sus pensamientos… una mente depresiva, y sola, no quiere hacer más daño a aquellos a los que su telaraña apresa… y como escritor, me veo preso por la enseñanza de un amigo, y preso por lo que escribo, por las voces que escucho, por
Dime ¿de qué sirve ser poeta en tierras ajenas, en un lugar donde la mirada se pierde buscando letras, cabezas? Desesperas… y la falta de fuerzas es tu lema, competición, si no hay rival no hay don, y poco a poco crezco pero lento, ante la actitud de años en los que los escritos siguen
Hace tiempo escribí… Bajo la mirada inmensa del mar, te sientes como una gota de agua que quiere escapar. Sueñas con ser independiente de todo, pero una gota jamás será un mar. No importa si eres gota de lágrima, gota de lluvia, gota de mar, o gota de sudor que cae al jugar, tarde o