Entre desiertos… granos de arena quedan sueltos. Versos, brindan la oportunidad para describir maravillas. Amor, dolor y respirar cada día. Entre divas, que contonean cinturas, divisas chicas imaginativas que buscan poetas de rimas perdidas. Poetas se deprimen, cuando chicas ya no nos piden, versos que las desnuden, entre susurros de noches, y noches nobles. Si
Yo puedo escribir, tantas rimas que desistas a mí perseguir, ¿yo soy Dios y tú quieres llegarme a la suela metiéndote conmigo?, si tu no eres nadie, sólo imbéciles luchan contra reyes, sólo pésimos creen ser mejores que los que le metieron en esto. Yo, respeto, a los que me traen rimas nuevas a mi
Es la desesperación de una mente perdida entre tantos, cuántos, no os habéis sentido perdidos en estos caminos y habéis deseado desaparecer por el método más rápido, cuántos… yo no estoy preparado, para salir al mundo y andar enfrentándome a tantos, por eso callo, espero al momento adecuado, pero cuando hablo, hago daño, por eso,
Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
Desapareceré… me perderé entre mentes, y dementes… seré un solitario y amargado deprimente… perderé la cabeza entre papeles, mi salud se deteriorará, mi cuerpo comenzará a sufrir los placeres de la enfermedad… el sueño, mi condena por no saber si cerraré los ojos o no los volveré a abrir más… desgastaré mis dedos en teclados…
No me importa nadie, ni personas ni hechos, ni historia ni políticos, no me importan, ni sentidos ni destinos, no me importa tu cambio repentino, no me importa el dolor que lleve en mi camino, no me importa que te quiera y no pueda decírtelo… no me importa sentir decepción de tu respiración, decepción de