El acábose, empezó con el levantamiento de cadáveres, es menester, saber qué, no busco fama ni pasión con resortes, no idolatro mi rima ni mis letras, escribo a veces por odio hacia la Tierra. No siento pasión por esta condena, pensar y pensar y quedarme solo inmerso en mi soledad, pero ella no tiene culpa
Caminante, piensa que no hay camino. Ignorante, piensa que tú serás el sacrificio. Imbécil, es el digno de hallar la felicidad. Latidos, son sólo sonidos, que rompen a llorar cuando se quiebran con palabras sin sonar. La vida que amas, tan relativa como imaginaria. Tus metas, hu-mo, en la quema del bosque. Un psicópata serrando
La autosugestión te puede matar… deja de creer en ti cuando no ves la realidad. Deformidad. Tiendes a pensar que los demás piensan al igual. Mal. La realidad es que te separas cada vez más, autosugestionado por tus propias mentiras. Te convences que la realidad es otra, miras hacia lo lejos y aún rodeado de
Entre la gente, dementes, alcen manos y griten, que tal vez les toque… gritos y llantos, gente corriendo hacia ningún lado, protegen sus vidas, dejando, niños a un lado abandonados… mientras tanto, policías asustados diríjanse hacia los disparos, todos corren al encuentro contra mi cuerpo, mi arma la palabra y una bala en la recámara,
En actos de silencios, de hechos para avanzar al respecto… en soledad, de avance y respirar; de respirar y andar… el mirar queda atrapado en lo lejos al pensar. Mientras todo carece de verdad… todo se verá. Del papel a la verdad, de las letras o trazos a la realidad… el salto sólo cuesta tiempo,
Cabalgando sobre letras, levantamos. Escribimos con falsos ánimos, luchamos por nuestras creencias que son nuestros pensamientos. Ilusos, muertos, llenos de lágrimas. Somos violadores que te follan con versos. No seremos buenos, los malos son los que prevalecen más tiempo, por ello, yo siembro dolor en textos, y silencio en el contexto. No pretendo enseñarte lo