Caminas huyendo, de la realidad, de los movimientos frenéticos que el mundo que te rodea crea y de la lentitud de tu visión, de las fotografías que almacenas en tu cerebro, de esos momentos que vas reteniendo, del miedo que poco a poco ocupa todo tu cuerpo, y te hace comenzar a querer huir, escapar
Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
Mi vida está presa, por ser poeta, de caminos que conllevan a la extrema defensa… tú me miras y yo de ti me puedo enamorar, sufro un proceso de convencimiento y de exageramiento de tus dotes mejores en mi cerebro… pero, me ilusiono tan rápido como me desilusiono… yo necesito poner latidos a mi corazón,
Y qué me importa que pintes tu cara con un kilo de maquillaje… qué importa que cubras tus pechos con ropa que no deja ver nada… ya no importan chicas que no están contentas con su cuerpo… yo, soy de aquellos a los que le llama más la atención una cara sin pintar… si es
Sólo caigo en la cuenta de que mi corazón se acelera, se desespera, y empieza a asfixiarse… me falta el aliento y algo sube desde el estómago hacia mis ojos, lo retienes, antes de derrumbarte de nuevo… esta vez me siento atrapado, casi encerrado, y lo único que queda es ser paciente, sentarme mientras mi
Es una guerra con texto, palabras que son lanzadas como granadas, mutilados que andan por la sociedad camuflados, depresivos humanos que se hunden en la tristeza que ellos mismos se han cavado… una declaración de libertades invisible, nulo ante la ley, ante la política, sus juegos a mí no me sacan de esta mierda, mientras