Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
La evolución del escritor, a veces, es guiada por la de sus pensamientos… una mente depresiva, y sola, no quiere hacer más daño a aquellos a los que su telaraña apresa… y como escritor, me veo preso por la enseñanza de un amigo, y preso por lo que escribo, por las voces que escucho, por
Una noche, más… un mañana, después del despertar… cuando tu cuerpo está cansado y tu mente saturada, todo es relativo, intentas escapar… pero estás preso por el tiempo, preso por tus pensamientos, lo único que quieres es continuar… y toca asumir consecuencias… Tal vez no esté preparado para volver a dejar el corazón en otras
Camino, como si el mundo no fuera conmigo, me alejo de personas y me sumerjo en mi mundo de pensamientos ficticios… te he visto y has desaparecido, he sentido latidos que querrían reventar mi pecho, y he paseado para calmar mi peso… puedo mantener la calma aún sin tiempo, aún con sueño y cansado de
Si las señoritas no fueran nuestra tortura, poetas no escribirían poemas para ellas… escondemos nuestros secretos bajo llave, nuestras manos golpean el teclado suave, y a falta de ordenador, yo sigo escribiendo con mi letra de niño pequeño… la voz me sigue temblando cuando te hablo, y mi mirada es desviada por la tuya fusiladora,
Necesitas mantener la esperanza… de que levantarás por la mañana, que sonreirás sin necesitar nada… mirarás al cielo en vez de la tierra, y caminarás con un propósito y no vagarás por un desierto… echo de menos besos, caricias, mi corazón latiendo tan fuerte que quisiera dejarlo marchar de mi pecho… miradas que hacen desaparecer