Esto es la historia de los versos que quedaron muertos y en desecho, aparcados a las puertas de blogs que murieron, que quedaron en barbecho y delegaron en lágrimas sus hechos. Ahora, la historia cuenta, que muchos poetas murieron… que otros muchos resistieron, pero asintieron que, sus poemas ya no tenían nada que ver, eran
Bajo noches somos poetas urbanos, nos escondemos del mundo, por defensa, tenemos cabezas abiertas, al alcance de cualquier persona. Andamos solos entre humanos, ya no damos manos y punto, sólo gritamos con voces como emblema, ya somos problema y tortura. Y es que la enfermedad asola a las mentes, dementes sedientos de sangre de gente,
Entre desiertos… granos de arena quedan sueltos. Versos, brindan la oportunidad para describir maravillas. Amor, dolor y respirar cada día. Entre divas, que contonean cinturas, divisas chicas imaginativas que buscan poetas de rimas perdidas. Poetas se deprimen, cuando chicas ya no nos piden, versos que las desnuden, entre susurros de noches, y noches nobles. Si
Yo puedo escribir, tantas rimas que desistas a mí perseguir, ¿yo soy Dios y tú quieres llegarme a la suela metiéndote conmigo?, si tu no eres nadie, sólo imbéciles luchan contra reyes, sólo pésimos creen ser mejores que los que le metieron en esto. Yo, respeto, a los que me traen rimas nuevas a mi
Si las señoritas no fueran nuestra tortura, poetas no escribirían poemas para ellas… escondemos nuestros secretos bajo llave, nuestras manos golpean el teclado suave, y a falta de ordenador, yo sigo escribiendo con mi letra de niño pequeño… la voz me sigue temblando cuando te hablo, y mi mirada es desviada por la tuya fusiladora,
Un tremendo dolor… de cabeza y de corazón bajo una tímida voz que rompe mis lágrimas en el abismo de mis ojos… un tremendo dolor que me deja sin respiración, sin voz, sin pensamientos buenos y sin latidos por los que continuar escribiendo… intento continuar… intento desnudar mi alma, mi mente se satura de calmas,