Y llegar…

Si sólo fueran versos, si sólo fuera eso… Pero tras muchas noches de esfuerzo, me encuentro en un limbo, intermedio entre dos tiempos, incertidumbre y decisión, quiero escapar y desaparecer, para dormir y perecer entre sueños, que me dejen ver que hay algo más que ver. Mi cuerpo necesita un letargo amplio, se encuentra tan 

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He sido…

Camino… bajo luz de Luna llena, como lobo solitario que busca razón para andar por estas tierras… veo el mundo ir acelerado, mientras mi boca deja escapar un suspiro que se pierde y se mezcla con el aire que respiro… he dejado a un lado todo, y me he centrado en mí y mi destino… 

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Nightmare

El mundo se desvanece bajo tus pies… la vida se te queda grande y necesitas evadir responsabilidades… intentas escapar… pero ya es tarde. Los ojos te sangran… la mirada se hace más distante… la verdad se te muestra como aparición de la divinidad, sientes que puedes volar… sientes que puedes llegar más lejos que nadie, 

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Preso…

Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por 

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Escritor suicida…

La evolución del escritor, a veces, es guiada por la de sus pensamientos… una mente depresiva, y sola, no quiere hacer más daño a aquellos a los que su telaraña apresa… y como escritor, me veo preso por la enseñanza de un amigo, y preso por lo que escribo, por las voces que escucho, por 

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Sin ley…

No siento que pertenezca a un espacio de tierra, no por poner nombre al lugar dónde pisas vale más, la riqueza no está en las personas sino en la tierra… pero cuando yo me creo que vengo de la madre tierra tu me localizas en un pueblo, tan pequeño, y lo encierras, con una línea 

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