El camino no se hace al andar, se hace al llorar y luchar. Dispuesto a la deshidratación… las fuerzas no hacen mención de honor. Soy yo, tarde o temprano, el que ha de caer. Pero los versos, son de pena, y la mentalidad de guerrero se encuentra en debacle. El tiempo lento, ante, el pensamiento,
Entre sirenas yo despierto, de sueños donde un mundo me persigue sin razón… siempre huyendo, cansado, tirado en el suelo, hasta el más cobarde se cansa de estar corriendo. Y son muchos los que viven lejos, huyendo, son muchos, los que se pierden en el horizonte atrás en el tiempo, a lo lejos… no siendo
Todo comienza en la noche… en cada noche… en la cama… todo comienza en miradas… que se pierden entre sábanas, mientras nada, se vacía… mientras palabras callan… mientras yo despierto entre pesadillas y no hay nada… mientras me resisto, a pesar de toda esta rutina… las noches se convierten en mi tranquilidad o en mi
Queremos cambiar al mundo… queremos hacer algo quietos, queremos cambiar guerras por estrechamientos de manos, desde casa sin mover un dedo… nos quejamos desde el alba hasta el anochecer, y lloramos por nada… nos quejamos de la vida, y no hacemos nada… mientras creo que lo que escribo servirá para alguien… pero, los que necesitan
Escribo de miradas de movimiento lento de caminos solitarios con mentalidad fortuita ante el encuentro, yo no sé lo que hago ni lo que quiero, pero tengo divisado mi objetivo a lo lejos y camino directo, con esfuerzo y sigilo hasta comenzar a verlo. Levanto, tan cansado que parezco zombi caminando por los caminos oscuros
Si las señoritas no fueran nuestra tortura, poetas no escribirían poemas para ellas… escondemos nuestros secretos bajo llave, nuestras manos golpean el teclado suave, y a falta de ordenador, yo sigo escribiendo con mi letra de niño pequeño… la voz me sigue temblando cuando te hablo, y mi mirada es desviada por la tuya fusiladora,