Dime ¿de qué sirve ser poeta en tierras ajenas, en un lugar donde la mirada se pierde buscando letras, cabezas? Desesperas… y la falta de fuerzas es tu lema, competición, si no hay rival no hay don, y poco a poco crezco pero lento, ante la actitud de años en los que los escritos siguen
Ser poeta y no reconocerlo… huir de todo lo que a ello conlleve y seguir en secreto, la rima de palabras en versos, prosas y demás besos… la palabra hace daño y lo descubrí hace unos años, la libertad merma cuanto más conocen al autor de estas letras… no creas que me voy a cortar
Miles de pensamientos… circunstancias que invaden tu tiempo, conversaciones que ya no te apetece mantener… palabras que se cortan y no terminan, voces que no salen de tu garganta, y se atragantan… música en tus oídos y soledad en tu camino… la tristeza ha invadido tu cuerpo, las lágrimas salen cuando menos te lo esperas,
Un tremendo dolor… de cabeza y de corazón bajo una tímida voz que rompe mis lágrimas en el abismo de mis ojos… un tremendo dolor que me deja sin respiración, sin voz, sin pensamientos buenos y sin latidos por los que continuar escribiendo… intento continuar… intento desnudar mi alma, mi mente se satura de calmas,
Nos quejamos de vicio… hasta yo termino pareciendo patético, a veces, y muchas, sólo de pensamientos negativos, que finalmente terminan reflejados aquí… a veces, mi incapacidad por mantener conversaciones con la gente, o terminar por parecer como si el tiempo se detuviera, mi mente se saliera de mi y me observara allí aguantando en un
Embriagado de tu olor, y preso de la ilusión, soy un lobo soñador. Terrible es el dolor que ahoga estos ojos y no dejan caer sus párpados junto a los sueños, terrible es el tiempo que da un tic hacia delante y un tac hacia atrás. Ya las cosas ínfimas me atraen más, pasos, suelos,