Eco de días que vuelven, versos que mueren, entre espacios de letras inertes. No llegas a entender… El tiempo no se detiene, las palabras no retienen, el hecho que en sí requieren. Pereces, por la oxidación de hechos, que no se suceden, y no, no se merecen más tiempo, cuando tan sólo es vacío. Levantaré,
Ebrio de letras, inmerso en depresas crestas, de versos negros, tintos y añejos, viejos… en insomnio buscado, y acorralado, llamado por pensamientos, que no dan opción al error… no dan opción a sentir el dolor. Presa del titubeo, del acto reflejo al resentimiento, agotado de hablar, agotado de demostrar… mis pasos son pasos muertos, mi
Justo es el resto lo que me queda, preso de letras y de neuronas muertas, mi vida es tiempo de espera… Miradas muertas, de gente viva, pasos de soledad y tristeza, vida muerta, y muertos vivos… Yo no puedo más, y más cansado estoy… Síntoma es, mi agotamiento, versos son de tristes eventos, depresos acordes
En actos de silencios, de hechos para avanzar al respecto… en soledad, de avance y respirar; de respirar y andar… el mirar queda atrapado en lo lejos al pensar. Mientras todo carece de verdad… todo se verá. Del papel a la verdad, de las letras o trazos a la realidad… el salto sólo cuesta tiempo,
Yo escribo… no controlo. Me controla el dolor, por eso odio mi método. Me odio, porque escribo queriéndome borrar. Aceptar, la censura y olvidar, que no soy yo el que piensa, pero, es la música la que me lleva. Mis manos se van y golpean… teclas. Silencio, la imagen te martillea en tu cabeza, no
Crear es tu salvación… exhausto método de supervivencia, en constante creación. Activo, porque pasivo es morir vivo. Entre letras, y códigos camino, entre música y hechos resucito. Me destripo y me despinto, todo mi contenido, desparramado en blanco, sin saber lo que he dicho. Memoria de pez, lleno de rencor a mí mismo, por no