Miles de actos, movimientos determinados, pensados, y condenados a ser realizados… un concepto de realidad alejado, tanto de lo pensado como lo realizado… miles de actos escondidos, micros no existen… sólo palabras son reflejo de la falta de tiempo, sin capacidad para dar más tiempo al pensamiento, pero dedicación plena cuando ejercito el cerebro… sólo
Es el dolor de escribir versos, dejar perder sin luchar, y no tener esmero cuando es un acto constitutivo… no diferencia de aquel que está primero, sólo más o menos esfuerzo, tremenda decepción de pensamientos, una y otra vez el mismo cuento, pero con finales diferentes, ya ni siquiera sigo leyendo, ha perdido sentido, y
Refugiado tras la noche larga sin ti… me vuelvo a convertir en un animal… que busca una luna a la que aullar… y aulla… miro alrededor y huyo de mi… y huyo de aquellos que no logran entender, y aquellos a los que no logras hacer entender… pero… te das cuenta que es raro volver…
Bajo lunas y cielos, donde las estrellas caen del firmamento, vuelvo… algo conmocionado por el golpe que llevo… casi sin comodidad para sentarme delante del teclado y tocar algo… casi fugaz… hay veces que la escritura no merece cuando sólo es tiempo para dos o tres cosas… y si mi cuerpo no está agusto, no
Y resulta asfixiante el camino… deteriorante, duro y cansado… dar un paso que se hunde en el barro… pero al final de tu vista cansada, encuentras una luz a donde llegar… un final, tal vez… una continuidad, lo más seguro… pasos que parecen ahogar tu vida… vida que se hace llevadera con latidos… latidos que
Perdido… aislado y en sigilo, desaparezco, sin sentido… no escribo… no porque no quiera, sino porque me cortan los dedos los suspiros… amigo… yo soy olvido, que se pierde por tu cabeza y no encuentra esquina donde ser objeto esquivo… amiga… no pidas de mí más de lo debido… hoy huyo mientras recibo voces que