Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
Al tercer día, la décima, eran los tres huecos de mi vida, si la primera fue motivos para pedir más agonías, nunca tendría la segunda, motivos de egoísta, y sin la tercera, no habría sabido las caras de la mentira, las cosas de la vida, es que vivimos cuatro días, y en quinta posición la
No siento que pertenezca a un espacio de tierra, no por poner nombre al lugar dónde pisas vale más, la riqueza no está en las personas sino en la tierra… pero cuando yo me creo que vengo de la madre tierra tu me localizas en un pueblo, tan pequeño, y lo encierras, con una línea
Una noche, más… un mañana, después del despertar… cuando tu cuerpo está cansado y tu mente saturada, todo es relativo, intentas escapar… pero estás preso por el tiempo, preso por tus pensamientos, lo único que quieres es continuar… y toca asumir consecuencias… Tal vez no esté preparado para volver a dejar el corazón en otras
Si la primera vida fuera también la penúltima, y la segunda solitaria, yo razón para terceras o cuartas musas tendría y, sin tu cuerpo sería la quinta y la sexta reencarnación, y mientras descansas moriría la octava, la muerte del alma. Mode:Jugando con hadas Escuchando:Violadores del verso
Sólo caminaré solo por pasillos oscuros… escribiré delirios a la luz de las velas, la soledad y un bombo y un clap… tengo problemas para hablar o mantener una mirada, pero es porque hoy no tengo ganas… la desilusión puede apoderarse de mi cuerpo, hacer que ya no me intereses y no me importe ni