Si sólo fueran versos, si sólo fuera eso… Pero tras muchas noches de esfuerzo, me encuentro en un limbo, intermedio entre dos tiempos, incertidumbre y decisión, quiero escapar y desaparecer, para dormir y perecer entre sueños, que me dejen ver que hay algo más que ver. Mi cuerpo necesita un letargo amplio, se encuentra tan
Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
La evolución del escritor, a veces, es guiada por la de sus pensamientos… una mente depresiva, y sola, no quiere hacer más daño a aquellos a los que su telaraña apresa… y como escritor, me veo preso por la enseñanza de un amigo, y preso por lo que escribo, por las voces que escucho, por
La incertidumbre ante saber que después de la muerte nadie va a venir a decirte «qué bien que llegaste nene», la eternidad será vacío existencial, tu conciencia no existirá, cuerpo se pudrirá en caja de pino y paredes de cemento junto a compañeros muertos, preferiría quemarme en el infierno, y junto a mi mente, mi
Y estos son los pasos de un dolor distorsionado… camino sin ánimos y siento que escapo cuando escribo, desaparecen todos del mundo entero, y soy yo y la música que bombardea mi cerebro… pero después de este espacio concreto, vuelvo, y el golpe es serio, intento adaptarme pero me estoy volviendo loco. Y esto es
Y a veces… aunque en tus ojos sólo observe un tembleque, y aunque lo que quiera es rodearte y abrazarte… a veces, un escudo invisible me o nos detiene… nerviosos siempre, y desaparecemos… te veo, y yo sé que te veo y tal vez que me ves… pero seguimos haciendo lo que tenemos que hacer…