Me cuestas tiempo. Tan caro me saliste, que ahora tengo canas. Arruinado en años, tirados por las calles. Sólo que, ya no ando recogiendo trozos de días por los suelos. Estoy aquí enfrente, mirando, mientras me fumo un cigarro. Debo tener cáncer de pulmón imaginario de tanto pensar en mi no adicción al tabaco. Y
Ahogamos a la Tierra con pieles de metal y alquitrán… su aire se tiñe de negro mientras nosotros caminamos imponiendo…. pintamos falsas líneas divisorias y creamos fronteras en una Tierra que nunca fue nuestra… la vida es un privilegio que nos supera, una especie dañina como la nuestra no debiera, siquiera, estar, o tener lugar…
Y la cuestión no es si existe vida después de la muerte… la cuestión es si la vida no es en sí una propia muerte, lenta. La cuestión no es después, sino saberlo o no. El antes. Lo inexplicable se nos escapa, nos aterra… tal vez por actos, tal vez por nuestra propia manera. La