Me da igual las miles de letras que me persiguen, impresas, en papel, presas, de su tinta y su codicia. El papel, ya manchado está. ¿Y tú? Leyendo atrás. Qué me importa, qué te importan, los libros que a años tocan… los versos que aquí se acortan. Qué fue del presente, del momento, en que 

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