Nichos, llenos de textos y textos… libros, deseando tomar un hueco, libre, en tu estantería… mucha mierda, encuadernadas o con tapas, y ritmo… muchos que intentan, y son intentos eternos, en su manía, con destacar. Gafas pastas. Underground. Ahora son lo más, contad, cuántos llamáis la atención sin ser fiel. Es el ritmo, el dolor,
En desiertos, la arena es parte del resto. O, encontrar el camino correcto. Es el oasis entre tanto sediento. Perdiendo, el tiempo, viendo, y viendo. Oh, tras todo, es nada, y tras la nada es vacío. Olvido. ¿Qué digo? Rápido, teclead a los heridos, salvad los párrafos, quemad los libros… que arde tu desierto, y
Tus dedos, quedan perdidos en la noche del silencio. He vuelto. Tras canalizar todo hacia algo bueno. Y si tengo, es un problema, con aquellos que me impiden… y es que yo no me rindo. Perdido, en el ritmo, tras el descontrol. Aritmico, tras el tiempo, confuso tras las letras, ocupado en pensamientos, para sobrevivir…
Reducir, en la oscuridad, casi a la infinitésima parte del suspirar… en tu mirá, es mi vida, que se me va en tu besar. Tu piel, es una continuidad, de mis manos acariciar. Y con el tiempo, y la calma, ¿quién no echa de menos la tempestad? Parece, que uno, está hecho ya, a la
Versos, verso, versus, ver, el tiempo, y batallar contra el tac mientras el tic golpea y más. Ver, S O S, y seguir… andando, and and O… y mientras cabalgo párrafos, todos callados. Yo, caminando. Tú, callando. Yo, caminando. Tú, pasando. Yo, caminando. El tiempo corriendo a mi lado. Yo, cansado. Tú al otro lado,
Y para muchos es el final. Una derrota tras otra. Se ven incapaces de levantar. Muchos han caído en el camino. Muchos, desisten sin insistir… y lo dejan ir. Es el final, cuando la derrota puede contigo y consigue que no vuelvas a levantar. Puedes intentar, justificarte, o tener excusas falsas, para autoconvencerte. Es tu