Mírame, mírale… el tiempo no se ve, pero se va, se marcha, y mientras pasa, saluda y se te escapa. Más allá… es silencio, perdido, porque no encuentra, tiempo, para decirlo. Y entre tantos, son muchos, los lentos. Que pierden vida, entre versos, repetidos, versos, repetidos, versos… ¡bah! ¿Qué es esto? Fotocopias de días repitiendo.
[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=2zNSgSzhBfM[/youtube] ¿Qué quieren los demás? Sentir el tiempo como la mirada que escapa, y ya no tiene movimiento. Poco a poco, son dedos, entre besos, ¡oh! Versos, implosionando desde dentro, perfecto, el tempo, mientras los besos, recorren tu cuello. Siéntelo. Es silencio, entre el tiempo, mientras a cámara lenta pasa el resto. Intento, tras todo
Nichos, llenos de textos y textos… libros, deseando tomar un hueco, libre, en tu estantería… mucha mierda, encuadernadas o con tapas, y ritmo… muchos que intentan, y son intentos eternos, en su manía, con destacar. Gafas pastas. Underground. Ahora son lo más, contad, cuántos llamáis la atención sin ser fiel. Es el ritmo, el dolor,
En desiertos, la arena es parte del resto. O, encontrar el camino correcto. Es el oasis entre tanto sediento. Perdiendo, el tiempo, viendo, y viendo. Oh, tras todo, es nada, y tras la nada es vacío. Olvido. ¿Qué digo? Rápido, teclead a los heridos, salvad los párrafos, quemad los libros… que arde tu desierto, y
Tus dedos, quedan perdidos en la noche del silencio. He vuelto. Tras canalizar todo hacia algo bueno. Y si tengo, es un problema, con aquellos que me impiden… y es que yo no me rindo. Perdido, en el ritmo, tras el descontrol. Aritmico, tras el tiempo, confuso tras las letras, ocupado en pensamientos, para sobrevivir…