Hundido bajo suelo, cemento y tierra, muerto. Mi silencio, desquiciado, hasta la locura lenta. Qué vida nostra, qué amargo el trago, qué caminos más lleno de piedras. Acaso errar fuera sólo de los sabios, los tontos… vamos a ciegas y golpetazos, y sangrando, seguimos caminando. De algo tiene que morir uno, de algún modo uno
Desde lejos, entre noches sin sueño. Desde lejos, entre sueños… espero. Y te espero. Y no duermo, si necesito alma, muero, y si amanece, lloro y lloro, por ausencias… caminar no puedo, pero levanto y sigo con ello… es agotamiento, lo que me lleva a luchar por tiempo, y tiempo es lo que pierdo, y
Puedo morir en pretérito… puedo ver, de lejos, tantos versos… y sueños, se pierden en agotamiento; y hechos, se pierden en palabras que rompo. Arañas que recorren mi cuerpo, buscando adivinar cualquier secreto… miles de ojos leyendo mi cuerpo, y yo, caminando desnudo por entre la gente. No me ven ellos, pero yo si los
Y es más allá del agotamiento a lo que puedo llegar… estremecerme por ver y observar, por ver más por dentro que lo que me muestran por aspecto. Y es que entro dentro, veo más allá de tu piel y encuentro… encuentro a veces mal, a veces bueno… encuentro personas que merecen la pena escuchar
Esta noche, cuando la noche venga… me iré… perderé, el movimiento y caeré, moriré en tiempo definido para volar… y volaré hasta llegar, tan lejos, como pueda alcanzar… cruzando mares, y más… sin parar, para llegar, sin respirar, para estar… encontrar un abrazo y recuperar, no ver más allá, y descansar… soñándote que estás, que
Esto es la historia de los versos que quedaron muertos y en desecho, aparcados a las puertas de blogs que murieron, que quedaron en barbecho y delegaron en lágrimas sus hechos. Ahora, la historia cuenta, que muchos poetas murieron… que otros muchos resistieron, pero asintieron que, sus poemas ya no tenían nada que ver, eran