Preso de libertad in etéreo cuerpo ante el paso del tiempo. Es el tiempo, condena del verso, que queda intacto ante tantos años. Tan sólo escribo, hasta perder las manos… cortarlas no es un paso. Actos arcaicos de condenados a la ausencia de decisión. Libres condenados a no saberlo. Con tu tiempo yo me hago
Eco de días que vuelven, versos que mueren, entre espacios de letras inertes. No llegas a entender… El tiempo no se detiene, las palabras no retienen, el hecho que en sí requieren. Pereces, por la oxidación de hechos, que no se suceden, y no, no se merecen más tiempo, cuando tan sólo es vacío. Levantaré,
Dentro de mi cráneo parece explotar. En pasos por la ciudad, cruzando el horizonte con la mirada al andar… los pasos siempre serán serenos, la puntualidad es mi efecto. La calma, mi mar; que en tempestad no quisieras encontrar… y no hay más, ni menos… simplemente, hay y soy, por los tiempos… que si no
Cuando es silencio lo que reina, la noche es larga. Mis ojos se cansan, y mi mirada se pierde por la ventana… tan sólo veo fantasmas, que campan a sus anchas por las calles… tu alma escapa, y vaga, mientras el tiempo pasa… me espera la cama, como todas las noches, pero no me llama…
Paso a paso he creado el suelo por el que ando. Ladrillo a ladrillo. Tus baldosas, amarillas, se han quebrado… el león fue encarcelado, entre rejas, por protección de los humanos. Quemamos, al espantapájaros, y al hombre de hojalata lo convertimos en unas cuantas latas de conservas… Dorothy ahora se dedica a la prostitución, y
Hoy por momentos, detengo el tiempo. Pasos, son eco; soledad, es tiempo. Tus besos, un recuerdo; mi vida, un cuento, donde lobos no comen corderos. Escribo versos, observo cuerpos, mis pasos, no son distintos al resto. Pero días son etéreos, palabras, son necias, y las personas son decepciones. Claro es el horizonte, como para evitar