Ebrio de letras, inmerso en depresas crestas, de versos negros, tintos y añejos, viejos… en insomnio buscado, y acorralado, llamado por pensamientos, que no dan opción al error… no dan opción a sentir el dolor. Presa del titubeo, del acto reflejo al resentimiento, agotado de hablar, agotado de demostrar… mis pasos son pasos muertos, mi mirada es mirada de más allá de cuerpos… no veo, no encuentro… mientras muero, tan sólo espero el momento…

He perdido con los años, he ganado con el tiempo… la experiencia es resto de errores, y los errores componen tu vida… la paciencia, es virtud… el olvido, es acto de ejercicio para la propia supervivencia… y un paso más no son dos menos, y un centímetro a rastras, es mi imperio… bajo tierra tienes mi 95 por ciento… y capa a capa voy perdiendo…voy perdiendo…

Pasajeros, por mi vida, y yo por la de ellos… es paso del tiempo, es tiempo de paso, y reducto es mi soledad en pasos, en hechos por realizar algo… porque prevalezco a lo largo, y a lo ancho… del tiempo y del espacio, luchando por algo, que ocurre de fondo, cuando todo… todo ya ha acabado. Raro… encontrarte no luchando por lo que siempre has deseado… raro, no encontrarte, nadando contra corriente de cuerpos arrastrados… raro, no encontrarte y seguir buscándote… raro es serlo y desearlo, mantenerlo a precio de vida, por los tiempos de los tiempos… raro deberías ser, como yo me encargo.

Porque mi vida dejo en letras, pero mis letras no son mi vida. Mis hechos, son mi misiva. El tiempo, es prevalecer por los restos, más allá de cuando esté muerto. Todo, es, cuestión… de tiempo.

Y de verlo… ¿lo ves? Porque yo sí me veo…

PD: Mi sangre no es horchata… pero alejarme de mí es difícil…

Mode: Cuánto más difícil, más razones para seguir…
Listening: Linkin Park – From the inside