Yo escribo… no controlo. Me controla el dolor, por eso odio mi método. Me odio, porque escribo queriéndome borrar. Aceptar, la censura y olvidar, que no soy yo el que piensa, pero, es la música la que me lleva. Mis manos se van y golpean… teclas. Silencio, la imagen te martillea en tu cabeza, no
¿Qué sabes de mí… aparte de nada?
Cintas hasta el ahogo rodeando tu cintura, vómitos para no digerir la comida, miradas furtivas al espejo. Aún sigues estando gorda, mientras los demás observan como los huesos se te marcan y dejas escapar tu vida. Tu mente, engaña a tus ojos; tu obsesión, te maneja a su antojo, mientras no te das cuenta que
En mi mal vomitado, la oscuridad se cierne sobre mi impotencia. Las ideas esperan, a los momentos posibles de creación. Se impacientan, y empiezan a reconcomerme por dentro. Desiertas, en un mar de dudas abiertas, miles de respuestas erróneas que te golpean, y el tiempo al final de tu espera. La verdad oculta por capas
Tragando mi propio ego en ritual demoníaco. Comiéndome tu imperio, muriendo en tu veneno. Sin miedo, al paso del tiempo en medio del silencio, prepárome para la nada en tiempos de vida. Contracorriente, siempre, desde que la luz hizo mella en mi cerebro. Chispas recorrieron algo por dentro y vivo mi mundo a mi modo.
Envuelto en la noche con cursos de autocontrol y tomas de decisiones. Perdiendo el tiempo en parpadeos, eternos o efÃmeros. DÃas siempre evolutivos hacia nuevas formas de sigilo. Naufrago en tierra. Fantasma en guerra. Te pongo a prueba. Todo o más que si no fueras. Porque me aburres. Porque me aburro. Mientras palabras banales, me