Dolor envasado, perfumado y envuelto en papel de regalo, nos odiamos y vivimos por cobardía, días cansados y siempre largos. Estamos, atrás al final del escenario, llevando obras cada día al principio, sea cual sea el estado. Nos infravaloramos, y el mundo cree que perdemos el talento en cada paso, pero tan sólo nos enterramos en pasado y vomitamos. Inadaptación del chico raro, que calla por no reventar tu vida con tan solo escupirte unas palabras. Podría ser tan malo… que sería obligado huir de tu venganza. Y mientras tanto, tú y tantos, creéis dar consejos a mi vida mientras desperdiciáis la vuestra, tirándola de mala manera. Ya sabes, me importa una mierda que sigas o no mis palabras, nunca fui predicador de mentiras, por ello, allá tú con tu vida, después no vengas a decir que fue culpa mía, bastante tierra tengo ya encima. Por ello es tan sólo la sensación de querer desaparecer, y dejar en silencio al tiempo, para saber que no es más, que un juego, donde tu buscas para no ver.

Vivir de las rentas, siempre fue mi virtud; vivir del pasado, tu error… por ello todo queda olvidado, tras tantos y tantos, nunca fue tan fácil hacer otro. Anoréxico de versos, y bulímico de textos. Puedo vomitarlos para sentirme mejor, al mirarme al espejo, pero me estoy vaciando al igual que una enfermedad que va avanzando. Al fin y al cabo yo me veo bien en mi espejo, mi mundo reflejo, vaciándome por completo. Y aún tan gordo en realidad, que no sé cuando será que no quede nada por vomitar.

Enfermos.

Mode: Pasar el tiempo durmiendo
Listening: Seguimos en linea