Son imperfectos… Razón para el error… Yo ya estoy muerto… Versos y versos… Vomitando de nuevo… ¿Piensas que es lo que quiero..? Pero estoy preso… De mis dedos… De mi mente… De mis voces… ¡Oh Dios salvale! Eso, sálvame… Llévame… Mátame… Libérame… De esta condena… Que ya no sé, ni por qué… Pero creo perder,
Te invade… Te tiene… te posee… te retiene… escúchalo… esas voces… ¡Corre! Rápido, perdido entre santos, caminando bajo lágrimas y dando saltos… harto, hasta de pisar tu sombra, bajo, a los fondos a gritar algo, ardo, en el infierno por malo, barato, pacto de aquel que no se enfrenta a sus temores con el diablo…
No soy especial… No es lo que piensas… No soy tú, ni escribo para ti… No soy tu cabeza… No hablas, no te queda nada, empiezas a crear palabras, y de repente miras atrás y tienes una montaña, de frases, cargando a todos lados, desde hace casi cuatro años… estás cansado, de arriba a abajo,
En mi mente soy un guerrero, mientras mi alma es un agujero, donde van cayendo rimas hacia dentro… mi agotamiento es enfermizo, perdido, en este mundo, dirijo, pasos hacia delante convenciéndome a mí mismo, que tengo un motivo para no pararme aquí mismo… Me miro, desde fuera de mí mismo, y me digo, que no