Mirar al cielo no te dará consuelo… mientras camino abajo a mis profundos pensamientos, me doy cuenta que me encuentro ardiendo… o dentro, de tu cuerpo, follándote por dentro… poeta que no, sabes por donde entra, porque no, sabe leer, esas pancartas dónde escribes «por aquí se compran almas, si poeta, más pasta…» y tal cual voy, ¿la mía?, no vale mucho, pero… puedo crear otra… no creas que podrás, quedarte con mi esencia por dinero, ella volverá, a mí… no retendrás, todo lo que mi cabeza da, a lo largo del día, hasta desquiciar… son tormentas, macabras ovejas, que juegan a tentar al lobo que se encuentra a dieta… las presas, son presas cuando las muerda… y la vida es tan bella cuando no te das cuenta que lo que te rodea son rejas… dame tu vida, o tu respiración, ese aire es mío ¿por qué me lo quitas?¿Qué me importa ya reventar? drógame, infla mis pulmones con gas mostaza, qué más da si no sabemos ni lo que comemos, y la mierda se acumula en vertederos… muertos, en cementerios… enfermos, en hospitales, y cuerdos en psiquiátricos… yo no te pertenezco… yo no tengo bandera, ni rey, ni apoyo a guerras y me importa una mierda lo que hagas con mi cuerpo cuando muera, porque ya estaré muerto… ¿dónde están esas fronteras que pintas en la tierra? Mi madre es la tierra… la ciudad mi jungla, y el silencio mi aliado…

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Listening:Violadores del Verso – Zaragoza ciudad