Sentado con frente en un teclado, no podrás luchar contra este que aquí deja su mente, yo escribo versos solamente, me importa una mierda tu visita, tu vuelta o tu opinión… si esto lo escribo para mí y yo me leeré dentro de unas décadas para saber y tener razones para no suicidarme… y seguiré aquí, después de una década me dirás por qué no escribiste un libro, porque tal vez sí lo hice y ni siquiera lo vistes, pero yo no soy escritor, soy científico de letras, soy dolor de conciencia, mentalidad cerrada y esquivo en mirada… yo seré solitario incluso después de una década… me dirás, cómo puedes seguir escribiendo después de tanto tiempo… yo, no tendré secreto, no me dejé llevar por vuestras garras. Yo no hago nada anormal, no tengo un don, y ni siquiera soy un coquito… no soy diferente al resto y por vuestra sociedad me puedo camuflar… me verás y te llamaré la atención y yo haré caso omiso a tu voz… seguiré caminando con mis comidas de cabeza, mis líos de amores y mis poemas… la música seguirá acompañando a estas letras… y ya no puedo escribir sin inspiración de otra voz que me susurre al oído bajo en son de un ton-o…

Y mientras creías que yo hacía esto para alcanzar la fama, esto es sólo mi primera etapa… buscaré nuevas metas, nuevas pasiones para saciar mi cabeza… y ya las letras necesitarán un bombo y una caja… pero pasarán años o décadas para que me escuches mientras duermes… yo seré el que te susurre mientras te escapas a tus sueños… yo seré tu punto de apoyo para mover al mundo… y yo me quedaré sin voz y sin palabras… seré un lobo toda mi vida, y eso nada más lo tengo que aceptar, pero crudo es el futuro de uno que lucha contra aquello que se hace llamar destino…

Pero mi mente madura, y mis escritos se vuelven tétricos y sin sabor, ya no creo en el amor… sólo creo que el placer no es ningún pecado pero sí hace daño, no te enamores que el amor traerá tu dolor, te anestesia mientras estás con ella, pero después la anestesia se pasa y te duele a reventar… tal vez no sepa mantenerme al frente, porque pierdo las ilusiones, y todo se hace más complicado… el teléfono se convierte en tu voz, y las personas en tu perdición, una gata que ya te ataca, y te hace daño porque hasta ella se ha dado cuenta de lo que pasa…

Hagan sus apuestas… 3 años escribiendo letras, ¿cuánto crees que aguante una persona en plena demencia? yo me veo una década, ¿tú? No creo que estés ahí para seguir leyendo mi tétrica realidad… te marcharás y vendrán otras… ellos se engancharán y pedirán más pero nunca sabrán qué contestar… y seré famoso por dejar esta mierda aquí, pero yo no quiero fama, yo sólo quiero escribir y escribir letras para vaciar mi cabeza, y ya son más de 1500 comidas de cabeza, más las que se quedaron sin publicar… más las que se perdieron para otras personas… yo publicaré por todos vosotros… vomitaré sin pensar, y diré lo que me dé la real gana…

Bah… pero sólo lees, y te vas… a mi no me importa nada que me digas que te encanta como escribo, eso me da igual, mi messenger no está lleno de gente, no me escriben correos todos los días hasta reventar… no tengo miles de amigos, así que deja de imaginar lo que yo nunca seré… por eso perdí mi interés por que leyeras estas letras, perdí interés porque nunca comentas, entonces me leo yo y a vosotros os mando a la mierda… no vengas… que ya esta cabeza no quiere tener más responsabilidad de escribir buenas letras…

Yo sé que seguiré haciéndolo aunque no me leas… otros no podrían hacerlo si supieran que nadie los leyera… triste ego que tiene que ser alimentado por mentes descontentas… «ya no escribes poemas»… yo te mandaría a la mierda, porque un poeta escribe lo que siente, no lo que quieras… mis escritos serán tétricos porque he perdido la fe en el amor y la amistad, así que sólo me consuela soledad, y ella es tétrica, y me hace escribir toda esta mierda, hasta casi caer a llorar…

Pero ella es la que me mantiene presa y con vida…

Mode: Futuro
Escuchando: Violadores del Verso