Es la desesperación de una mente perdida entre tantos, cuántos, no os habéis sentido perdidos en estos caminos y habéis deseado desaparecer por el método más rápido, cuántos… yo no estoy preparado, para salir al mundo y andar enfrentándome a tantos, por eso callo, espero al momento adecuado, pero cuando hablo, hago daño, por eso,
Hoy es, a las casi doce de la noche, cuando respiro… si es que llevo un un día donde no me ha dado tiempo ni a pensar… mmmm y ahora que lo pienso, hoy ha sido uno de esos días largos, duros y cansados… un día bueno vamos… ustedes creerán que estoy loco por pedir
Tras un día duro, me da igual con lo que me vengas, ya me da igual… tal vez lo que yo quiera no sea posible, demasiado sencillo, y a mí lo que me va es hacerlo complicado… saturado, acabo, después de un día largo… ya no importa, todo es relativo, he olvidado lo que sentía
Más positivo… es lo que viene a ser siendo el trasfondo de la situación… si yo no escribo dolor, es porque no tengo dolor… si escribo depresivo es porque estoy tan hundido que no quisieras saber cuales son los delirios que me pasan cuando lo veo todo al revés… no creo el lo divino, no
Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
La evolución del escritor, a veces, es guiada por la de sus pensamientos… una mente depresiva, y sola, no quiere hacer más daño a aquellos a los que su telaraña apresa… y como escritor, me veo preso por la enseñanza de un amigo, y preso por lo que escribo, por las voces que escucho, por