Es el dolor de escribir versos, dejar perder sin luchar, y no tener esmero cuando es un acto constitutivo… no diferencia de aquel que está primero, sólo más o menos esfuerzo, tremenda decepción de pensamientos, una y otra vez el mismo cuento, pero con finales diferentes, ya ni siquiera sigo leyendo, ha perdido sentido, y me he vuelto un autista entre letras, y con esmero sigo despedazando el medio, hasta que me canse… y deje de hacerlo… busco motivación por la vida, y es la vida la que me echa a la mierda, y es la mierda la que me ahoga y no me deja respirar… es la presión de destacar, cuando te importa una mierda lo que los demás crezcan sólo para hacerte sombra y no dejarte captar ese sol que con tanto esmero deseas… la suerte no existe, sólo coincidencias, y conexiones de pensamientos que surcan los vientos para encontrarse… el dolor es soportable, el masoquismo una actitud de resistencia para prepararte… son pruebas para desquiciarte… y las circunstancia sólo son detalles, que pueden crearte un remolino de ideas que te dejan a medias…

Mode: Cansado
Escuchando: Violadores del verso